Maxus rayando la lluvia

Presentamos ediciones: ¿Cuál Vinilo?

2012-01-07T04:03:00.003-03:00

Antes que nada, el blog por aquí (y más allá): http://cualvinilo.wordpress.com/

¿Cuál Vinilo? Es una editorial autogestionada en la que sólo se edita un ejemplar de cada libro.

Resguardado en una tapa de vinilo seleccionada y adaptada por el autor, el acceso al ejemplar único sólo es posible visitando Casa 13.

Los textos, mientras tanto, se hallan disponibles en esta página, no así el objeto mismo (único, reciclado e irremplazable) y sus autores (únicos, virtuales y reales a la vez).

Los vinilos están disponibles en la biblioteca y las paredes de Casa 13.

El equilibrio del buen interpretador, nunca es estático.

2011-10-05T01:41:00.004-03:00

"Deslícese suavemente por el matiz de su vientre, escandalícese. Descubra sus eruditos pechos de calibre humano, dispárese las sensaciones. Cubramos la muerte, la tierra, todo cuanto este humo desaliñado nos permita. Sentirá algo que no podemos decir ahora, sentirá algo que puede nos sea indefinible. Y esto porque no puedo saber que sentiré, menos que sentirá Usted. ¿Sabe? Encías del futuro sobran, y sobrarán. Pero atento, decaer y fluir hacia el bolsillo de la desazón sería un error común, aunque evitable. Entonces, dispuesto a despertarnos, le digo: Usted puede que sepa morder mejor. Le diré algo más: no me crea ni a mí. Mis mordiscos podrían ayudarlo a pescar tanto una orca como una inmensa imitación. Pero las horas del día mi bien, lo verán correr, lo sé. Y he aquí una casquivana más invitándolo a bailar: ella le ahogará los oídos mientras Usted baila pensando en sus hombros. Entonces, pensará quizá que nunca es conveniente desvirgar un árbol, o callarse los cordones. Su ser se invadirá los rincones, pensará que nunca es bueno escuchar a alguien como yo. Dígase a sí mismo: tan sólo yo me conozco tanto como para poder matarme mil veces o ahogarme en los oxidados caños de mi vacilación. Dígaselo, y seguirá haciéndome caso. Entonces no. Las miradas de mis dos ó tres ojos chuecos podrían confundirlo aún más. Pero bien, yo diría, y eso que no confío en mi opinión, que sólo atine a escucharse las venas, el pecho ronco, un poco el tronar los dedos cuando beodos de sueño curvo se desperezan.

La sangre le camina por la cabeza, y pareciera un trenecito de cordones umbilicales. Despegarse nunca es fácil. Menos si me escucha a mí."

La mirada del Pez Rayo

2011-06-14T03:20:00.005-03:00

Título: los ojos.

Ya vencido el cuerpo

tras intimar con el día,

y una vez dejados los ojos

sobre una mesita de luz marrón,

nos permitimos el bienvenido desgarro

/ siluetas oscuras /

/ la no paciencia /

de taparse los oídos

mientras los segundos juegan

al destierro de tanta memoria.

Y sumirse,

alquilarnos los vientres,

sospechar del silencio.

Emular la voz de las órbitas,

y venir,

venir uno al otro.

Caminar.

Avanzar torpes

hacia la muerte de colchón

hasta caer, pagano fugaz,

a este jugo ahogado

con tantos dedos

de comisuras en vino

exhalando susurros

de culto improvisado

hasta que,

imperceptible,

pase besando el techo

una manca antorcha,

que además de quemar pronto

las ropas del suelo,

/evidencias del mañana/

iluminará oscuridad sin aliento

para súbitamente notar,

que unos ojos sobre la mesa de luz

finalmente se derriten.

Recortes

2011-06-12T03:33:00.008-03:00

"De pareceres estamos tan hechos, como desechos."

Dos manchas.

Desde acá parecen dos.

Están sujetas a la pared,

y no les asoma

intención alguna de soltarse.

Algunos dicen

“son dos venados”,

pero para mí

son tan parecidas

a dos manchas

charlando entre sí,

sin prestarnos mucha atención.

Además

están en un cuadro, sí.

Desde acá,

cierta aberración favorable

ofrece la ventana.

Pero son dos manchas.

Dos manchas sujetas a la pared.

Y una mira hacia acá.

No, bienestar no. Debe ser otra cosa. Sí, definitivamente, es algo más.

2010-10-04T04:05:00.013-03:00

Título: la oscuridad es un eco.

La noche: un ojo.

Una mano que abraza,

dos flechas son brazos,

tres caricias, tres.

Desmenuzar las bocas,

descalibrar el alcance,

desmitificar distancias.

Agudizaremos entonces/

estas cáscaras color reflejo,

una línea entre dos,

un eco es la oscuridad.

Y una caricia.

Una caricia te sostiene la cabeza.

Maximiliano Facundo Acosta

Viejo querido.

2010-06-29T03:28:00.014-03:00

Título: sepia.

Mudo de recuerdo,

mudo yo,

mudo todo.

Todos mudos.

Mudo acá, allá,

esta llave, muda.

Mudo esta muda de ropa

en la oscuridad que se nubla

de pasearte etéreo por este acá.

Muda cama anoche, es donde

la piel muerde ya blondas sondas

nacientes de tus magas mangas

de hospital.

Aquí, de puro manso espectador

me enderezo ante lo inevitable.

Mando mudar cualquier intención

de retener tu cuerpo,

cuando ya no podías más de reír, hacia allá.

Mudo nazco, muero mudo.

Pendular el mundo nado

descamisado de medianías

que me trae a esta orilla.

Es todo vado así.

Es todo mudo modo

mudarse roto

por volarse de acá,

de la nada muda,

de esto uno,

de esta duda todo.

Manco modo resolveríame

tan desnudo solo, en medio.

Soltaré así de este uno nudo,

conociéndose tanto todo.

Tedio acá, tedio irá.

Descoso, rearmo

esto viejo

que seré hoy.

Dubito, hondo en el pecho,

y manifiesto:

me maltrata tu recuerdo, Viejo;

me maltrata y así, lo retengo.

Maximiliano Facundo Acosta

Cultura en movimiento!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2010-06-24T16:56:00.002-03:00

Acerquense al evento cultural que se las trae, socavando penurias por un momento de música, recitados, bebidas, buena onda, cultura inquieta... vengan... y todos Fuera del Garaje!!!!!!!!!!!!

Hasta sí.

2010-05-24T21:06:00.003-03:00

Poema 23 (Del "Árbol de Diana"):

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

LIBROS SON!!!

2010-05-10T21:15:00.003-03:00

GENTE, LOS ESPERAMOS!!!!!!! Bienvenidos todos aquellos que busquen encontrar un espacio ameno, compartir mates, césped, poemas, cosas inéditas, revistas, y publicaciones totalmente independientes! Y música, música música...

Acerquense! ... y disfruten con un ambiente ameno e inquieto, el sol otoñense al calor de unos mates... para que la cultura no se duerma!

Consideraciones.

2010-04-21T06:54:00.012-03:00

Cierta vez, estando cerca (muy cerca) de dormir una siesta en el césped del parque Sarmiento con la cabeza apoyada en mi pecho de una breve historia fémina (una pasajera "Ella", digámoslo así...) me percaté de que momentos de lucidez como ese tan naturales, Simples, son los que vale la pena vivir entre fugaces (o no, ya que podrían existir discontinuamente por mucho tiempo) "amores pájaro", como tituló tan acertadamente una amiga.

Lo demás, claramente, puede discutirse.

Título: consideraciones (Abril 2010).

“Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.”

Juan Gelman

Dame un pie, tu mano,

algo con que despertar.

Dame las yemas, el tacto,

mostrame como se arrancan

los verdes pelos del pasto.

Quiero mostrarte que dice la vida

cuando suele saber a silencio.

Respirá y contame

como espiar entre los dedos.

Desgraname estos labios rebeldes,

y corré, corré hasta que te alcance

y nos revolquemos como

una bolsa de impúdica alegría.

Es por eso que,

ante toda esta solicitud

carente de ofrecimientos

mirá, sólo puedo decir

que podría yo darte

un poco de mi barba,

alguna cosquilla que pasea.

Regalarte un mate recién hecho.

O sino miradas, de éste par

de ojos miopes, tranquilos.

Todo puede parecer poco,

y ciertamente, lo es.

Es por eso que pido así

con este gris descaro,

que me des al menos,

sin frías cláusulas de por medio,

tu quietud, tus opuestas rodillas,

los dedos que sostienen el cigarrillo.

O alguna mirada clavada

desde tu ojo izquierdo.

A cambio, podría prestarte

este beso sostenido en huesos,

o la cucharita de mi último helado.

Todo sin que pierdas nada.

Sin ambivalías en lo dicho.

Pues bien entonces

si accedés a esto que propongo,

te sostengo un poco,

sólo un poco,

con estos brazos arrimados,

salidos de unos hombros

que bifocales, te apuntan.

Y bailaremos como dos

dignos mamarrachos algún vals

inexistente, de la niñez.

Todo a cambio de un pie,

o tu mano.

O la mirada flecha de tu ojo

izquierdo.

Maximiliano Facundo Acosta

Construyéndo-se derribándo-se.

2010-04-11T04:45:00.010-03:00

Cuando la mente se disgrega en un sinfín de sensaciones surgen este tipo de cosas que, al parecer, algo gritan al viento, algo imploran no sólo hacia dentro, sino a todo bosquejo humano que apretara fuerte el puño en pos de aferrar al menos, una de estas palabras de aliento, de inexorables derroteros que aprendizaje, siempre dan.

Cómo siempre suele ocurrir, uno comprende estas cosas cuando ya no está viviendo esos momentos derrotados. Pero bien, así las cosas: se es tan humano, como se es posible.

Título: arpegio de abismos.

Eriza la tela

de la cubierta

saber verdades,

ocultar mentiras,

admitir quereres

no tan queridos.

/Ser verduras,

dirías Beth./

Agudiza sensibleríos,

tan cursis que llanto llegan,

y aquí se parecen, equivalen vidas.

Abriría entonces,/

una pequeña sucursal

sólo de admitires,

y vendería el local

al peor postor;

él no sería conciente de lo que es

pensar un sentir.

El nuevo dueño iría

quizá por la vida,

a través de su escueto local,

atento a sus clientes,

desentendido de sus admitires,

enarbolado en su mentira.

Y así, iría.

Supuestamente feliz.

Entonces uno sin saber,

permitiría reconocerse

totalmente perdido

en un arrepentimiento,

o quizá en una caída,

que de admitires

nacería hecha;

y uno, sólo

se dolería, se revolcaría,

en cierta fuente/

de bella cobardía.

La cosa entonces,/ sugiere

salirse del medio,

dejarse llevar

por el tren oscuro,

por el gladiolo del dolor,

por la cuchara última.

Suaves aquí también,

oliendo a derrotero,

quizá el mapa actual

saldría de algún lado,

renacería de la opacidad.

La vida mis amigos,

corre cerca,

muy despacio,

y uno sin frenos.

Maximiliano Facundo Acosta

Días, que esperábamos una reacción en las piernas del cerebro...

2010-03-23T00:45:00.008-03:00

Momentos en los cuales se disgrega la mente. Momentos en los que la quietud, invade colgada de quien sabe que magra sensación de estar ahí, cuando no debería ser ahí ese ahora. Cuestiones que -salvo estos días actuales, que me toca vivir apaciblemente- terminan haciéndonos dudar desde un "¿porque no?" salir corriendo desaforados hacia el medio de las sierras queriendo perderse entre la Madre Natura, y volver renovados, en una especie de post-resolución violenta entre el Uno, y el entorno de turno.

Días como esos, hoy no tocan vivir. Pero siempre los tengo presentes en pos de mantener el orgullo alto, como quien sale triunfante de caídas que sólo existen porque existe la posibilidad de levantarse.

Acá va un escrito de otros tiempos pero actual como el carácter que, desde esos otros tiempos, hoy me forma.

Título: la no meta (Julio 2009).

Sentado frente a tu copa,

sacudiendo las plumas,

sentís llegar novedades

de aquel viejo mordisco

caído desgracia de aves.

Sentado frente a tu copla,

desperezando las notas,

oís caminar novedades

hacia el rancio mordisco,

erguido en pata de caries.

Parado frente a tu tiempo,

intentás alcanzarte los pies.

Y sólo ves el largo de la sombra.

Maximiliano Facundo Acosta

Apenas existida... pero que bien haberte sabido!

2010-01-13T21:36:00.007-03:00

Desde Cortázar, uno se siente más extrañamente acompañado... aunque lo acompañado no sea ni un soplo, siquiera.

El futuro

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos en los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

Sabio sentir...

2009-11-28T03:30:00.011-03:00

Viniendo de Vos, las cosas caen con menos pesadez, con más fluidez, pertrechos de ternura... con un calor extrañamente reconocible, y aliviador... saludando la nueva vivencia, me entrego a ésta.

Entonces, sin vestigios de querer simplemente respirar, me zambullo. Y te abrazo.

"... suelto mis riendas/ suéltolas...

son cuerdas que ya se sacian/ se abrazan al fluir...

y de ahí, soñando muertes del reloj/ vive nula distancia...

mudo te miro/ mudo me quedo, sin más color sobre mi cara, que una sonrisa."

Maximiliano Facundo Acosta

Con Ustedes, Viel Temperley...

2009-10-29T05:43:00.008-03:00

A Héctor Viel Temperley, sus palabras lo dibujan y re-dibujan, una y otra vez... desarmándose desde líneas que no quieren ser tales... líneas que quieren ser libres... libres de mentiras.

Lo descubrí un Mayo de este año, como quién no quiere novedades... como quien no espera sorprenderse... mas, debo decir, fue un cross a la mandíbula de ésta, mi insaciable sensibilidad. Disipó toda horizontalidad que pudiera sumar más "hipocracia" al mundo-entorno de las pobres ciudades, tan secas por rutina.

Lo descubrí, porque me descubrieron con necesidad de hallarlo... me vió Ella, en ese Mayo citado... y me regaló sus palabras, tan exactas. Así conocí a Viel. Después de algunos contratiempos personales y de alejamiento para con la Dama, olvidé el nombre del poeta, mas no sus palabras.

Y ayer lo recuperé nomenclatoriamente.

Es entonces, que estos fragmentos que agrego, los posteo en pos de darlo a conocer aún más... compartirlo con Ustedes, demostrar mi admiración para con él... pero también, para dedicárselo a la persona que llegué a conocer mucho y con la cuál sólo cuatro días de compartir-nos y muchos días de abrazarnos a la distancia cruel, me alcanzaron para saberla Única como Persona.

(Dedicado a Nadia Estebanez...

..."Si me enseñaras qué es el color verde claro...")

Fragmento de un escrito incorporado en "Poemas con caballos":

Yo mismo me remonto, me retrepo

como nadando ríos verticales,

asciendo desde el pie sin que mis músculos

sientan más salto que el del sol y el aire,

y alcanzo mis espaldas y mi rostro,

paso de hierba por los pectorales,

para verte de pie sobre mi frente

y para descubrir que vas, amante,

desde mi frente al cielo en una mano

a la que es imposible desarmarle.

Fragmentos incorporados en "Hospital Británico":

Si me enseñaras qué es el color verde claro...

Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho de la Luz horas y horas. Soy feliz. Me han sacado del mundo

Voy hacia lo que menos conocí en mi vida: voy hacia mi cuerpo .

Soñé que nos hundíamos y que después nadábamos hacia la costa lentamente y que de nuestras sombras de color verde claro huían los tiburones.

Alguien me odió ante el sol al que mi madre me arrojó. Necesito estar a oscuras, necesito regresar al hombre. No quiero que me toque la muchacha, ni el rufián, ni el ojo del poder, ni la ciencia del mundo. No quiero ser tocado por los sueños.

Se nubla y se desnubla. Me hundo en mi carne; me hundo en la iglesia de desague a cielo abierto en la que creo. Espero la resurrección espero su estallido contra mis enemigos— en este cuerpo, en este día, en esta playa. Nada puede impedir que en su Pierna me azoten como cota de malla -y sin ninguna Historia ardan en mí- las cabezas de fósforos de todo el Tiempo.

Héctor Viel Temperley

(Amalgamainfinitamentesimple)

2009-10-22T05:31:00.009-03:00

... y cuando Ella se quedara sin palabras, todo en el aire sabría a exactitud... exactitud de estar, de saber que no es otro el lugar adecuado ni el tiempo... Sería a partir de allí, que Él sentiría en sus pensamientos -como dulce mancha de azúcar- el recuerdo de haber soñado esto, de saber realizar las palabras correctas:

"Y cuando sólo nos domine el silencio, habrán puentes entre nuestros ojos..."

Título: el azar sensible (dedicado a Aleh).

Subiendo sólo hacia un sótano,

si quisiera, más treparía…

Sencillamente sabemos que esto

vuela sin conocer metros, lejanías…

Sabemos sabernos cerca.

Suerte? Suerte para los viajantes,

para sus pies y valijas…

Ya no depende de ella.

Esto vive/

de piel a reconocer,

de certeza enmarcada,

con miradas digitales

y no tanto.

De bocas de teclado,

de besarnos con los dedos.

Con otros diciembres para olvidar.

Y será

un diciembre de hoy,

el acurrucado en tamaña

/sensación/

sacudido de serenidad

para mutarlo nuestro,

hacerlo cómplice de abrazos

dormidos entre cuentacuentos.

Y salir a viajar,

sin movernos/

de mirarnos.

Maximiliano Facundo Acosta

Oliverio, Oliverio...

2009-10-15T05:36:00.007-03:00

Girondo juega con palabras.. palabras hechas, des-hechas, armadas... sacude estados con la fonética de una letra salida de un sueño, o pesadilla, que sólo él puede invocar, y a la vez hacernos parte... juega con altos, bajos, medianos, solemnes, sillas... juega con nosotros. Y así nos maravilla, desde el absurdo.

Nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles
que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparable
a la de acariciar algo que duerme.

Visita

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".

L´obscurité des eaux...

2009-10-15T04:30:00.004-03:00

Una vez más, Alejandra dibujando con letras sus sentires... tan ella, tan nuestros.

L'obscurité des eaux

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.
Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo
en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis
aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
espero que mi lenguaje logre configurarme. Y
pienso en el viento que viene a mí, permanece
en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia
desconocida. A mí me han dado un silencio
pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada
como el único pájaro en el viento.

Delirium in Extremis...

2009-10-09T06:41:00.012-03:00

Entre tantas charlas enriquecedoras en el "alabado oh Tú!" Messenger, logré singularizar en mí un estado de ánimo más delirado de lo normal (que fea palabra esta última...) en mis conversaciones tipicamente dejadas ser, junto a cualquiera que se preste al servicio de la libre asociación y libertad de palabras, objetos y eventos.
Menciono esto ya que el siguiente escrito a postear, tiene un poco de todo esto que evoco... creo tiene libertad de sensaciones. Y como ya cada día es más díficil alcanzar la cantidad necesaria en cada quien de sensaciones de las cuales alimentarse, invadir vacíos, es por ello que exijo -ya- un mínimo por día! ... un básico alimento rico en libertad de imágenes... de sentires... de éxtasis asociado al día a día en la construcción de experiencia de vida. En la perpetuación de darle vida, a la vida misma.

Es por eso que exijo, desde acá y el ahora, mi cuota diaria de sensaciones! Tratando en dicha solicitud de ser recíproco a su vez, para con las fuentes de dichas invaluables sensaciones.

Y seguir permitiéndose, ser un poquito más libres cada día, no reprimirnos y no dejarnos amedrentar por quienes no se animan a ser como uno siente ser. Como dije cierta vez, mientras no enmudezcamos sonrisas en nadie, somos libres de conformar nuestra dicha SIENDO. Y este escrito, tiene bastante de libertad.

(Y por favor, no citar la sensación inevitable en muchos de aquello de "algo se fumó este Flaco", porq lo mío, son puras serotoninas al servicio de mi comunidad neuronal y sensible. He dicho.)

Título: mi alma vuela ya.

(Dedicado a Aleh)

Salí ligero -ligerísimo- por los ojos de aquella ventana,

esos grandes y transparentes ojos de arenilla…

Noté mi burbuja volverse alas de jabón en mis tobillos…

… mi pelo, acérrimo defensor del despeine,

sintióse un ápice de libertad ante esa brisa

de flotabilidad.

Mi liviandad se volvió peso, el peso añoranza ;

la añoranza, desesperación ; mi desesperación, quietud;

esa quietud, valor; el valor, mi aire…

Calculé que debería estar a pocos metros de un suelo

porque fue entonces, que un gorrión pasó ;

serio lo noté, suponiendo por mi parte

esta fuerte liviandad, demasía…

… pareciéndome ofuscado por la manera de mi planear,

sobrio ante mi propio y principiante cálculo, en metros de elevación…

… según su mirada desde mis ojos lejos,

pensé celos desde su paso volátil.

Y fue acá,

que vociferó en notas, no ser prudente pensarlo celos;

que la velocidad de pensamiento nunca llega,

nunca araña impulsos que ella misma, sueña alcanzar.

Ahora sí, desde mi aire, serio lo miré desde el planear ;

déjome pensando en cuantos días habré perdido,

tratando de meterme en cierta idea de equilibrio, utópico,

agotado...

Entonces

seguí planeando, azaroso, queriendo dejar detrás

el indecoro que abrazó en mí saberme,

revirado.

Maximiliano Facundo Acosta

Unas pocas "Voces", de Antonio Porchia

2009-10-06T03:48:00.008-03:00

Acá estoy agregando algunas voces de Porchia, de sus "Voces"... aforismos poetizados como sólo él, sabía hacerlo. Espero disfruten la gran mayoría, tanto como yo los siento.

(Confesión: hay veces, que odio el editor de entradas del blogspot. En dichas ocasiones, demuestra una independencia de pensamiento asombrosa -casi viviente- a nivel acomodamiento a su "piachere", de los textos. Sobre todo en casos de ítems o viñetas.)

Mi padre, al irse, regaló medio siglo a mi niñez.

Trátame como debes tratarme, no como merezco ser

tratado.

Vengo de morirme, no de haber nacido. De haber nacido me voy.

Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.

Hombres y cosas, suben, bajan, se alejan, se acercan. Todo es una
comedia de distancias.

Las certidumbres sólo se alcanzan con los pies.

Cuando me llaman «mío», no soy nadie.

Mi alma tiene todas las edades, menos una: la de mi cuerpo.

Comprendo que la mentira es engaño y la verdad no. Pero a mí me
han engañado las dos.

Mis ojos, por haber sido puentes, son abismos.

Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.

A veces hallo tan grande a la miseria que temo necesitar de

ella.

Una cosa, hasta no ser toda, es ruido, y toda, es silencio.

Nada no es solamente nada. Es también nuestra cárcel.

Entra una nueva pena y las viejas penas de la casa la

reciben calladas, no muertas.

Lo indomesticable del hombre, no es lo malo que hay en él:

es lo bueno.

Las quimeras vienen solas y se van acompañadas.

El dolor no nos sigue: camina adelante.

Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece.

El fenecer de un alma es leve, muy leve, casi silencio.

Cuanto menos uno cree ser, más soporta. Y si cree ser nada,

soporta todo.

Algunas cosas se hacen tan nuestras que las olvidamos.

Antonio Porchia

Volando en tierra...

2009-10-05T13:58:00.006-03:00

"Estas alas no deberían ser

plumas/

deberían ser de olvido."

Maximiliano Facundo Acosta

Si seré sonzo a esta hora...

2009-10-04T06:27:00.009-03:00

Tu mirada que no es mirada.

Mi tranquilidad,
mi conclusión,
que no es descanso/
de vos.

Estas arterias/
sopranos hoy, de nombrarte,
de invocar en vano.

Los ojos, que ojos no son ya.

La blancura vasta,
que sacude de calma.

Sabrá la física, quien
carajo sos.

Para quedarte acá, para
colmar mi ahora.
Para acortar mi estatura,
para sembrar cintura ancha
y cegarme de tu cuello.

Y caer molesta acá,
seguirme cuando
no quiero.

Sentir que no sos
importancia.

Y correr hacia allá,
escapándote
de mí.

Huyendo sin sentir
de que.

Saber, que no sos
importancia.

Maximiliano Facundo Acosta

Sentir Pizarnik...

2009-10-01T07:05:00.019-03:00

Esta noche, sentí unas importantes ganas de leer a Pizarnik... tremendas, diría. Incontenibles. Así que fui, busqué, releí, sacié... y encontré un par de escritos que resumen, en cierta forma, la sensación in-nata de encontrarse mejor parado en la noche y su cara encendida en silencio... la noctambulancia, hecha carne de inspiración. Todo desde mi interpretación, claro.

Acá dejo entonces, un poco de la querida Alejandra... que algo de ella, siempre es mucho.

Signos

Todo hace el amor con el silencio.
Me habían prometido un silencio como un fuego, una casa de silencio.
De pronto el templo es un circo y la luz un tambor.

11 (extracto de "Árbol de Diana")

ahora

en esta hora inocente

yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada

Alejandra Pizarnik

Silbando la enseñanza.

2009-09-28T05:30:00.018-03:00

Ahora que, repentina y decididamente, quité una fémina clavija que me estaqueaba en aquel solitario y húmedo desierto de pómulos, decido cambiar el rumbo (siempre hay un "por el momento") tomando impulso desde ese pequeño despertar. Esto, con la publicación de un color que adorna mis oídos desde el reciente levantamiento: el seguir construyéndose libremente, no sólo a base de alegrías, sino también de tumbos.

Aprendiendo.

Digo esto, sabiendo que la vida comienza a la velocidad del presente, en cada enérgico momento en el que tomamos una decisión. Lo menciono, sabiendo que no he alcanzado ni siquiera la mitad de lo que alguna vez soñé y sueño ser. Sabiendo que la forma de mi caminar algunas veces me supera, y llega a ser más un andar atolondrado, que naturalidad en el paso. Aceptándose.

Sabiendo en los demás sostenerse, generosa e inevitablemente. Dejando la vista a un costado de la cabeza, sin orgullos vanos en tales momentos. Todo, perpetuando aquello de aprovechar las caídas para avanzar, por lo cual nada habrá sido inútil. Y, reconociéndonos contradictorios en cada uno de los momentos mencionados ya que -seguramente muchas veces- volveremos a sentir necesidad de calzarnos berreta careta de orgullo, ahogados de sal y gritos detrás.

Pero, más allá de ello, el derecho conseguido por esta nueva entrada está ligado a dicha construcción fuera de cánones pre-establecidos, quizá engañosa y perfectamente dibujados. Construcción, que es crecimiento fugado de cualquier intento que solemos tener en la vida por seguir un acontecer sostenido en tener todo bajo control, cuando sabemos que esto, es totalmente imposible. Pero, por sobre todo, el siguiente escrito se relaciona a tomar todo lo que nos haga bien del viaje vitalicio...

Tomar en pos de nuestro bien, sin castrarle la vida a nadie. Sin enmudecer la sonrisa de nadie.

Apoyándonos en los demás, sin dejar de saber que sólo nosotros podemos encontrar la solución a la mayoría de nuestros problemas existenciales.

Y para escapar-me de posibles auto-engaños, como dijo aquel filosofo: "Sólo se que no se nada"... ... a lo cual agregaría "...sólo se, que sigo aprendiendo".

Título: Casa.

Casa se encuentra sola.

Siente que el barrio se encoge/

parco por ser poco más que un baldío/

colmando en necedad, la vista por su ventana.

Casa dice que afuera llueven baldosas/

propicias para el tan esperado suelo,

pero no recuerda que hay que limpiar dentro/

-antes-

para ampliarse en franca construcción.

Casa añora sentir cimientos de gran edificio,

aunque sepa que esto es grano a grano,

pared contra pared.

Cimientos blandos y fuertes, amalgamados.

Casa siente que la planificación nació/

para hacer exacto el construirse,

seguro y tranquilo el crecimiento,

perfecto el aburrimiento.

Maximiliano Facundo Acosta.

Así, me vuelo de vos.

2009-09-24T05:14:00.013-03:00

El otro día, un amigo me preguntó como ando en el tema este con el que vengo incursionando en el blog, el frustrado intento de coser el cuore y todo lo relacionado a ello... en pocas palabras, pregúntome si quien les habla, estaba mejor. Le comenté lo seguido que vengo arrastrando el cuerpo, que no puedo dejar de esperar algo que no va a venir, y varias palabras que ya cansadas están de que las use reiteradamente. Él, en un intento poco original de ayudar a recomponer mi coraza, me tiró la frase que todos suelen tirarte en ocasiones similares... "bueno Maxy, el tiempo, todo lo cura"... la cual -sin desmerecer a mi cófrade ni tampoco a todos/as aquellos que intentaron sacarme adelante con sus loables palabras de ayuda- ya resulta casi como si me lanzaran una tapa de libro para mantenerme a flote en aquel caudaloso río, que no para a descansar ni un día...

Le contesté que dicha frase, es cierta... pero mencioné "sí, el tiempo más que curar, te abriga un poco como puede... el tiempo te abriga de costumbre."

Hoy, re-descubrí que el querido y maldito tiempo, lo dibuja cada uno. Hoy, decidí abrigarme de costumbre sin ausencia.

Hoy, en tantas -tantísimas- charlas que me levantaron el ánimo (de manera personal o internáutica) he logrado llegar a cierto ápice de esperada luz que me permitiera aferrarme en el agua a la (en otras ocasiones) tapa de libro, y convertirla así, en una barca que me permita despegar de ese río, llegar a cierta orilla amena, e irme, irme a seguir un camino como intentaba hacerlo desde un antes, que ya es ahora.
Esto último, es el esperado motor del siguiente posteo. A partir de este escrito, hecho público, sanciono toda intención de mí en volver a recordar-la como quería recordarla, reprocho toda germinación en mí de algún malestar por llegar en andas de un recuerdo, disecciono antes de que nazca, cada embate de mi memoria por idealizar-la. He dicho.

Desde acá, me vuelo de vos.

Esto, aprovechándome de la absurda contradicción de publicar algo doloso, en pos sentirme aliviado...

En calidad de liberarme -simbolicamente- de una atadura que es vana ilusión hace rato ya...

Y, en clara sintonía con la constante contradicción que somos día a día las personas, tratando de encontrarnos y forjar una identidad (dixit Agos).

Desde acá, me volé de vos.

Título: espera de los árboles.

(para Mary Blue-p)

Víscera I:

Ay, pequeño cuerpo doloso,

enorme dolor al costado…

acá, donde me abrazabas,

-ahí-

donde está ausente tu mano

entre la mía.

Ay, pedazo de alma en mí…

No se por que, no se desde cuando,

fuiste ansiada realidad hoy ;

mañana

sos color falta.

Ay, pequeña caja de sexo,

adormecida fracción de amor…

… tu aliento viene a mis ojos

y se queda,

pesado, ventoso… rebelde.

Ay, imagen fiel de tu desazón,

séquito amorfo de comprensibles miedos…

…si supieras cuanto, este cuerpo

-vacío ya-

te querría, sería más la calma en vos.

¿Sería posible la calma en vos?

Ay, pequeña mancha en el espejo!

Ay…

Mas,

dijiste que todo lo que brilla

en vos,

te empaña, si;

y a mi, el pecho me congela.

Víscera II:

Frío en el pecho…

Eso no debería sentirlo por vos, no.

Mas, tengo este hielo de plomo

acá… si, acá…

… infectándome de ausencia.

A veces, es hielo de espinas,

tantas otras, sólo un hueco.

Saldré un poco, a tomar el sol…

… debería hacerlo.

Es que por un tiempo, si…

…donde mire,

estará tu evasiva retina ,

tu cabeza gacha ;

aunque donde vaya,

el hielo de plomo con su lona

siga acá, molestando,

haciendo sombra de tu risa.

Si, acá.

Acá mismo,

donde se congela el pensamiento

y los dedos, de tocarme.

Y no, no sos vos.

Soy yo, sin vos.

Soy yo sin aquel, que

fui anterior a vos.

¡Pero que frío generoso me dejaste!

Diste vida de una forma extraña.

Igual que el móvil que ahora es mío,

pero sin calma sonoridad…

sin arpegio ya.

Nos moldeaste a ambos con tu hiriente,

rápido,

frívolo,

evasivo,

hermoso,

previsible,

anunciado

amor.

Como los árboles del parque,

como aquel césped de reposo,

mi pecho te espera ;

mi pecho espera tu cabeza apoyada.

Maximiliano Facundo Acosta

Acromatico

2009-09-22T05:17:00.011-03:00

"Temo olvidar tu color,

volverme común/

entre vos..."

Maximiliano Facundo Acosta

Panzada de extrañar.

2009-09-17T01:07:00.012-03:00

Como se notará, estoy en una ¿fase? dolosa... o crisálida, evidentemente dolosa. Se observa, desde la clara temática llovida sobre este recién nacido blog. Hecha esta aclaración, a continuación posteo una densa víscera capitular tan actual, que duele recordarla hasta cuando duermo. A tono, los amaneceres de quien les habla no son nada simpáticos tampoco. No.

Amén de estas arbitrarias brumas de ausencia, monótonas e igualmente diarias, salgo al sol a batir alas cada día, en pos de un nuevo viento que me lleve... ¿Por qué? Parece ser que uno busca llegar a sentir de nuevo ESO, aunque sepamos que nunca será con similar intensidad... sin embargo, es así también que en ello, radica lo positivo. Pués nunca será parecido al anterior... en esa diferencia reside -latente- una "expectativa" al nuevo sentir por llegar. Pero hasta que aparezca, sangraremos por un costado, atónitos y sin reacción.

Sólo quiero rápido, postear esto... así que acá va.

Título: arraigo de presencia.

Te marcaría en la pared

de uno de mis mejores cuadros,

con explosión te atraparía

en la visión de mi desgano

arrancándote de pie,

sin mediar palabra alguna.

Aún así,

orgulloso te alzaría en armas

junto a blanco trapo de heridas,

tonto trapo de treguas,

cayendo así vasto, con tu carcajada,

cegadora de descamisada calma.

Todo por abrigar mis ramas.

Es que extraño unos pálidos dedos,

entre charlas de cigarrillos mudos

y caramelos, rojo metal vestidos.

Es también soltar un insulto quieto,

al aire, mirando ajeno techo oscuro,

en camas nada especiales que divido.

Todo, por derrotarte un segundo.

Por angustiar tu magra partida.

Por mirarme en un bajo rincón.

Por saciar mi sed de borrarte

y tirar lejos,

con brutalidad,

esa sencillez eléctrica.

Todo, por sacarte a pasear un rato,

y que por fin, te pierdas.

Y sacudirme de vos.

Maximiliano Facundo Acosta

"Es que extraño unos pálidos dedos..."

Tiritas de nostalgia...

2009-09-15T03:12:00.001-03:00

Re-leyendo escrituras que supe guardar por distintos lugares de mi pc y de mi mail (anaqueles virtuales?), me encontró un poema de Fabián Casas. Dicho escrito se muestra quebrado en más de un pedazo... y saca a relucir su desprecio por lo que no fue, situaciones que cada uno las vive a su manera... algunos las sacian sacudiéndose la bronca como un felpudo o, en contraposición, otros la alimentan ¿viviendo? derrotados por meses, sin saber bien para que vereda correr. Todos alguna vez, languidecimos parados en ambos extremos. Y en ambos, un vacío nos llena.

Bueno, espero lo disfruten, porque el final no tiene desperdicio.

Hace algún tiempo.

Hace algún tiempo

Fuimos todas las películas de amor mundiales

Todos los árboles de invierno.

Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos

a la velocidad del deseo.

Como siempre la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.

Ella estaba con su marido y su hijo;

Éramos el gran anacronismo del amor,

La parte pendiente de un montaje absurdo.

Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

Fabián Casas

Presencia suturada...

2009-09-14T04:26:00.002-03:00

Y acá estoy... iniciando un trayecto "blogspoteriano" (?)... en realidad, más que nada, lo hago nacer exclusivamente por cuestiones catártico-literatas... en pos de regalar lo que no se puede sacar afuera de otras maneras. Siendo sincero con este primerizo post, no quise imponer márgenes calculados... quise escapar también a algún orden quizá cronológico... entonces, sólo plasmo el versado que me pareció llega a los oídos. Hasta mis oídos.

Así que acá va...

(Desde hoy, agradecido a todo aquel que desée ventilar su opinión crítica y fugaz. Todo siempre sirve para algo.)

Título: presencia ahogada.

Planta de pie,
separación de calcina arena ;
marchitos hombros,
exhalan su bello abrazo
mientras mano, plácida,
descansa en paz capilar ;
palabras derriban delirio
y, ahogada presencia
en un rincón,
hace rato desangra.
Pelo que en círculos camina
se desposa de mí,
mano ya descansada
abandona su occipital placidez,
desahuciada vuelve;
palabras de boca
se alejan ya.

Seda de pómulos,
al verla hirientes me ríen;
noto presencia
del nocturno gris mediador
en cruenta cercanía ;
en el aire,
especias mueren su sabor
compartiendo mi destino;
razón pa´ renunciarte
me aqueja ya.

Mas esos ojos son los que siempre,
dentro mío lloverán.

Y es ese hueco hidratado,
el que tu sonrisa traerá
llevándome en aliento
como cada día,
como cada mirada,
como toda memoria.

Maximiliano Facundo Acosta